А он вечерами лезет в контакт-читает,курит,дым запивает чаем.Он есть,он живет и дышит.Он настоящий,но почему-то на письма не отвечает.

....Она любила меланхолию и грозу, и молчаливыми вдохами обнимала пепел. В мыслях пририсовывала прохожим крылья и мечтала о вишневом небе.....

Столько пережили ссор...
А потом, из-за мелочи, стали чужими.
читать дальше